Manifestar es de pendejos si no le sigues

"Luego de conseguir lo que tanto manifestaste, pide disciplina para conservarlo y sabiduría para multiplicarlo."

A guevo, ahí está la trampa que nadie te dice cuando andas prendiendo veladoras y escribiendo en la libreta, todos somos bien chingones para manifestar, que si la chamba, que si el varo, que si salir del hoyo, que si ya no valer chostomo, le lloras al universo, te pones intenso, juras que esta vez sí, pegas fotos en la pared, te compras la agenda, haces vision boards todos piteros, y a veces, no sé cómo, el universo se cansa de oírte y te lo avienta, te abre la puerta, te da el sí, te cae el milagrito, ¿y luego?, luego valemos madre.

 Porque conseguirlo es la parte fácil, es el trailer de la película, es la borrachera del sábado, la disciplina es ver la pinche película completa, hasta los créditos, aunque esté dlv y tengas sueño, es presentarte el martes cuando ya se te fue la emoción del lunes, es lavar los trastes de la fiesta cuando ya todos se fueron, es no tratar lo que te costó un huevo como si fuera recarga de 20 pesos, es entender que el premio no era que te lo dieran, el premio es que no te lo quiten al día siguiente por wey, y la sabiduría, esa duele más, esa es darte cuenta que si no haces que crezca se pudre, que si lo dejas en un rincón se llena de polvo y ratas, que si no lo cuidas te lo quitan, que no basta con tenerlo, tienes que merecerlo todos los putos días, con cruda, con hueva, con ganas de mandar todo a la chingada, si no acabas como los de X, subiendo captura de "lo logré" de hace 3 años mientras pides prestado para el camión, presumiendo medallas oxidadas, viviendo de la anécdota

Yo ya lo hice, conseguí lo que tanto pedí, me dieron mi lugar, mi chance, mi pedacito de paz, y por wey casi lo dejo ir por flojera, por crudo, por creerme que la fe era eterna, por pensar que ya la había armado y ya podía tirarme a la hamaca, conseguirlo es suerte, manifestacion o necedad, conservarlo es de cabrones que se paran aunque les duela todo, que le siguen cuando ya no hay aplausos, multiplicarlo es de locos que entendieron que el premio no era llegar, era no caerse, era hacer que el pinche dinero alcanzara para más de un taco, así que ya sabes, si lo manifestaste y te lo dieron, ahora te toca chingarle el doble, ahora empieza lo bueno, lo que no se presume, si no mejor ni lo pidas, mejor quédate manifestando, que eso si es gratis.

Ghosteame

"El día que no puedas dar, descubrirás quién te quería a ti y quién quería lo que dabas." 

Me salió esta madre en el feed y me dejó helado. Porque tiene razón y duele. 

Es feo llegar a una edad en la que pierdes amigos y familiares, por qué empiezan a morir, la cronología nos dicta un camino: todos vamos a morir solos. Es cruel pensarlo pero uno lo entiende lo mastica, se lo traga entero y aprende a vivir con ese nudo en la garganta. 

El pedo es cuando no se mueren. Siguen vivos, respiran, suben fotos, pero nomás se alejan. Cuando dejas de interesarles porque ya no estás ahí siempre, a cada momento como antes, para ser el que resuelve, el que escucha a las tres de la mañana, el que siempre tiene tiempo aunque no lo tengas. 

Eso es morir en vida y es más culero aún. Porque al muerto lo entierras, le lloras, le pones flores y lo sueltas. Hay un cierre, un ritual, un duelo que te permite seguir. Pero al que se fue porque ya no le servías, a ese lo ves respirar. Lo ves subir historias, reirse con otros, etiquetar gente nueva. Y tu ahí como pendejo, con el celular en la mano, preguntandote si algún día te quiso a ti o solo queria lo que dabas. 

Tu tiempo, tu energía, tu atención, tus contactos, tus consejos. El día que dejas de dar, que dices que no, que no contestas en friega porque también tienes problemas, que no tienes varo, que no tienes ganas de cargar a nadie más, ese día se cae el teatro. Se hace el silencio. El chat se queda en visto para siempre y descubres que medio directorio era transacción, que eras una máquina de favores con patas, y cuando la máquina falla la fila se va a formarle a otro. 

Da coraje, da tristeza, da un vacio que no se llena con nada. Porque uno no daba esperando factura, ni andaba contando puntos. Pero tampoco imaginó que el cariño venía con condiciones, con letra chiquita que dice "válido mientras me seas útil, mientras me convengas, mientras no estorbes". Y cuando ya no lo eres se acaba el trato. Se cancela la suscripción. Y ni las gracias te dan. Por eso digo que es más cruel que la muerte. Porque la muerte no elige, no negocia, no te ghostea. La gente si. Eligen dejarte de lado cuando ya no les convienes, cuando ya no eres el de antes, cuando se te acabó la pila. Te apagan como si fueras un foco fundido. 

Así que si te pasa, no eres tú el que se está quedando solo. Son ellos los que demostraron que nunca estuvieron. Que eran arrimados del alma. Y eso mi herman@, aunque duela, tambien libera. Porque la soledad que escoges duele menos que la compañía que solo está por interés. Y al final, prefieres tu silencio que su ruido condicionado.

La Guerra que no huele a pólvora

A ver, cabrones siéntense porque me voy a quitar la cara de culo un rato. Ya no me trago el cuento de la guerra, no esta guerra de tanques y misiles que te avientan en el noticiero de las 10, esa madre es de utilería. Es el show para que no voltees a ver el basurero real. Yo digo que todo es manipulación nada más, puro teatro. Nos ponen a Trump haciendo su berrinche, al régimen ladrando sanciones, banderas por aquí, discursos por allá... y mientras todos estamos bien emputados viendo el desmadre, ellos están quemando los archivos incómodos en la bodega de atrás. Los que de verdad importan. Los que huelen a pus. La neta, esta no es una guerra de balas. 

Es una guerra digital y ahí es donde nos estan metiendo la verga sin avisar. ¿Saben qué me dejó pensando toda la semana? Que un pinche video de Lego cagándose de risa de Trump tiene más poder que 3 horas de CNN, jajaja alv, un mono amarillo sin nariz desarma más narrativa que un general de 4 estrellas y eso les caga porque no lo pueden bombardear, no puedes mandarle un dron a un meme. No hay moronga que derramar en TikTok, nomás atención, y esa ya la perdieron. La guerra de ahora se pelea con ediciones pedorras, con audios filtrados, con tu tía compartiendo un video donde juran que Satanyahu es un robot. El campo de batalla es tu pinche celular mi querido hermano. 

Y todos somos carne de cañón bien pendeja dando click. Nos distraen con el humo para que no huelas el incendio te avientan lo de "Israel, Irán, la OTAN, bla bla" y tú bien clavado en si ya empezó la tercera guerra mundial. Mientras, los archivos de la isla, los tratos del petróleo, la lista de pederastas con yate... esos siguen guardaditos. Bien cómodos. Esperando a que se nos olvide que existen porque estamos ocupados peleándonos en los comentarios por un video de 15 segundos. 

 A mi ya no me duele, neta desarrollé anestecia existencial como cuando manipulas sangre más de 8 horas seguidas, ves tanto mole que se te olvida que es de alguien igual aquí: ya vi tanto noticiero, tanto "experto" llorando, que ya me da hueva. Es el mismo buffer de trabajo pero a escala global. Lo más cabron es que funciona. Nos tienen contando tanques cuando deberíamos estar contando las mentiras. Y somos tan imbéciles que ayudamos. Compartimos, comentamos, nos enojamos con el de alado porque vió otro canal. Somos el ejercito gratis de su distracción. Así que nel. 

Yo ya no me formo para esta guerra. Mi trinchera sigue siendo aquí, con mi café frio y mis tubos de ensayo. Al menos mi guerra contra la ignorancia si me deja moretones reales. La de ellos solo deja ruido y archivos quemados. Sigan viendo el show de los misiles, que es gratis. Pensar en por qué los ponen... eso si te lo cobran.

Artemis y Sus mamadas

¡Ya basta de la misma cantaleta, globertos! Me tienen hasta la madre con sus dibujitos de esferas y sus "pruebas" de la NASA. ¿No se dan cuenta de que la verdad está frente a sus pinches narices, en cada cosa que tocan, que comen, que ven? ¡Todo es cóncavo, carajo! ¡TODO!Piénsenle tantito, si es que les queda algo de materia gris. Agarran una manzana, ¿qué ven? Una forma que es cóncava por dentro, ¿verdad? Una papaya, ¿cómo es? Cóncava. Un melón, una sandía, ¡hasta un pinche huevo si lo parten por la mitad! La naturaleza, en su infinita sabiduría, nos grita la verdad en cada fruta, en cada semilla, en cada forma de vida. ¿Por qué diablos la Tierra, que es la madre de todo, sería la única excepción a esta regla universal?Es una lógica tan aplastante que solo un cerebro lavado por años de propaganda "científica" podría ignorar. ¿Acaso sus ojos no son cóncavos? ¿Sus oídos? ¿Sus pulmones? ¡Hasta el puto ombligo es una concavidad! La vida se desarrolla en espacios cóncavos, se protege en concavidades. Es la forma más eficiente, la más natural. 

Pero no, ustedes prefieren creer en una bola que gira a velocidades absurdas, donde el agua no se cae y la gente no sale volando por "gravedad" mágica.La NASA y sus titiriteros se ríen de ustedes. Les muestran fotos de "planetas" que son esferas perfectas, y ustedes, como borregos, asienten. Pero nunca les muestran la verdad de lo que tienen en sus manos. Porque si la gente empezara a ver la concavidad en todo, se darían cuenta de la mentira más grande de la historia. Se darían cuenta de que estamos dentro, protegidos, en un universo que es mucho más lógico y menos azaroso de lo que les han hecho creer.

Así que, la próxima vez que un globerto les venga con sus argumentos de "curvatura" y "fuerza de Coriolis", pregúntenle: "¿Tu cerebro es cóncavo o convexo, imbécil? Porque si es convexo, seguro que no le entra la verdad". La evidencia está en todas partes, en la forma en que la vida se manifiesta. Es la prueba más simple y contundente de que la Tierra es cóncava, y que los que nos han engañado son unos hijos de la chingada.

X y el Fin del Mundo:

 Todos Hablamos la Misma Mierda, es una ley. La semana pasada, me puse a darle una vuelta a esa madre que ahora le llaman X, antes tuiter. Y neta, qué pinche locura. Ya no es solo el chismorreo local o las pendejadas de los políticos de aquí. Ahora te metes y estás leyendo a un güey de Japón quejándose de su jefe, a una morra de Alemania que no encuentra dónde estacionarse, o a un vato de Argentina quejándose del precio de la carne. 

Todos conectados, todos echando el mismo rollo, pero en diferentes idiomas. Es como si el mundo se hubiera vuelto un solo pinche vecindario, pero con un chingo de idiomas y la misma cantidad de quejas.Y eso me puso a pensar en esa profecía vieja, ¿no? Esa de que cuando todos hablemos el mismo idioma, será el fin. Y la neta, viendo cómo está el pedo en X, creo que ya estamos a medio camino. 

No es que hablemos el mismo idioma literal, pero sí hablamos la misma mierda. Las mismas frustraciones, los mismos memes pendejos, las mismas teorías de conspiración. La barrera del idioma se está cayendo a pedazos gracias a los traductores automáticos y a que la gente ya no le tiene miedo a usar el inglés mal escrito. Es como si el espíritu humano, en su infinita sabiduría, hubiera decidido que lo más importante es compartir su miseria globalmente.Antes, cada quien en su rancho, con sus problemas locales. Ahora, gracias a estas plataformas, te enteras de que la estupidez es universal. Que el imbécil de tu vecino tiene un primo en la India que piensa igual de pendejo. 

Y que el problema no es la falta de comunicación, sino el exceso de ella. Porque entre más nos comunicamos, más nos damos cuenta de que, a pesar de las diferencias culturales y los idiomas, la capacidad de decir y creer mamadas es una constante en la humanidad.Así que, ¿el fin del mundo por un idioma único? No creo que sea por el idioma, sino por lo que decimos con él. Por la cantidad de ruido y de pendejadas que se replican a la velocidad de la luz. Y lo más cabrón de todo, lo que me deja pensando con mi café frío y mi bata manchada, es que me sorprende que en el mundo hay gente pensante pero igual hay una cantidad asombrosa de imbéciles.

La Guerra

Ah, la guerra. Ese viejo y confiable clásico de la humanidad. Mientras unos se desgarran las vestiduras por el último chismecito de tuister(x) o el precio de la tortilla, allá afuera, en el gran teatro del absurdo, los verdaderos titiriteros mueven sus fichas. Y nosotros, la bola de pendejos, aplaudiendo o llorando según el noticiero que nos traguemos. Que pinche hueva. No nos hagamos los sorprendidos. 

La guerra no es un error, es un modelo de negocio. Es el buffer de trabajo perfecto para el complejo industrial-militar, el reset del sistema cuando la economía se atora, la excusa ideal para que los de arriba se pongan más gordos y los de abajo más flacos. Y claro, el pretexto para que los políticos de mierda se inflen el pecho con discursos de "patria" y "libertad", mientras mandan a nuestros morros a morir por intereses que ni entienden. Es de no creerse, neta. ¿Que si me duele? La neta, ya no tanto. Después de años viendo cómo la sangre se coagula en los tubos de ensayo, uno desarrolla una especie de anestesia existencial. Es la misma mierda, solo que a escala macro. 

Aquí, en el laboratorio, lidiamos con el "oro rojo" de un solo cuerpo; allá, en el frente, se derrama a borbotones por la estupidez colectiva. La presición del químico clínico te enseña que cada mililitro cuenta, pero en la guerra, el conteo es de cadáveres, y a nadie le importa un carajo. Que se jodan. Los mismos que te venden la idea de que la IA tiene alma, son los que diseñan drones para que no la tengan. Los que se indignan por un piquete de aguja, son los que glorifican las explosiones a miles de kilómetros. Es la esquizofrenia umana en su máxima expresión: llorar por un perrito abandonado y justificar el genocidio con un "es que son otros tiempos". Pura mamada. 

 Así que, mientras los misiles surcan el cielo y los algoritmos deciden quién vive y quién muere, yo sigo aquí, en mi trinchera, con mi bata manchada de reactivos y café frío. Porque al final del día, la única guerra que me importa es la que peleo contra la ignorancia y la hipocresía. Y esa, mis estimados, es una batalla que nunca termina. A guevo.

Manifiesto del Quimico Clinico

Extiende el brazo y calla, a ver, vamos a entendernos de una puta vez. Estás ahí sentado con cara de que te van a fusilar y la neta, tu pánico me está contaminando el buffer de trabajo. Relájate. Inhala el alcohol, exhala el miedo y mírame a los ojos, si es que te atreves. 

 Hermano paciente, yo soy tú. No creas que nací con la bata puesta y el torniquete en la mano. Conozco tu miedo y ese malestar que sientes en la boca del estómago. Yo también he estado del otro lado de la aguja, pero hoy me toca a mí ser el verdugo con cédula profesional. Soy profesional, déjame ayudarte, ten paz. Ponte de mi lado, no seas culero. No tengo otra forma de hacer mi jale; tengo que herirte. Es física elemental: metal contra piel. No hay magia, no hay "milagrito". Te puedo dejar un moretón con la forma de san judas Tadeo, una bola que parezca tercer huevo o un dolor que te va a recordar que estás vivo y tal vez más Malestares. 

Lo siento, pero en serio, piensa que hay cosas peores en este mundo podrido. Hay guerras de egos en Twitter(X), pederastas impunes en islas privadas y gente que cree que la IA tiene alma. Un piquete de una aguja pedorra es una caricia comparada con la realidad allá afuera. Te juro, no me tardo mucho. Si dejas de tensar el brazo como si estuvieras defendiendo la patria, esto se acaba antes de que alcances a decir "ay". Aquí en el laboratorio no hay super wueyes jugando al héroe. Aquí estamos los que sabemos lo que vale el "oro rojo". 

Olvídate de los mitos; aquí no hay batas blancas impolutas, hay manchas de reactivo y café frío. Somos l@s mejores vampir@s diurnos del mundo. Tenemos la precisión de un relojero y el hambre de quien sabe que cada mililitro cuenta para que el sistema no colapse. Así que abre la mano, cierra el puño, piensa en algo bonito mientras busco una vena que valga la pena y deja que haga lo mío.